Noche en Puerta Cerrada.

Nadie mira,
todos van con prisa.
Directos o perdidos,
puntuales e impacientes
o tarde, siempre tarde.

No importa lo que dejen
herido en el camino.

Todos van con prisa,
con miedo.
Parece que huyan
pero sólo siguen las líneas marcadas por los adoquines,
la ruta del agua en el suelo
corriendo siempre para acabar en el mismo sitio.

Realmente nadie puede huir,
nadie observa sin mirar,
nadie puede escuchar sin oír.

Lo que dejas herido en el camino
eres tú.

Sin embargo, hay un niño en la esquina
al que la lluvia no cala
al que los años no pesan,
en la esquina hay un niño
que no corre en la noche
que sólo quiere quedarse despierto
para descubrirlo todo,
para ver las luces,
que supongo no os habréis dado cuenta pero hoy están preciosas,
durante quién sabe cuánto tiempo.

En la esquina hay un niño sin prisa
que aún no sabe de qué va el mundo
y ojalá nunca lo sepa.
En la esquina hay un niño
al que miro

que sin estar escondido
nadie encuentra.

En la esquina hay un niño precioso
que me mira
y sonríe de vuelta.

Fuga II. Contraluz.

Con el sol de frente
todo lo que veo son sombras
y no parecen diferentes
unas de otras,
los fantasmas de la gente
y sus derrotas
normalidad aparente,
vidas equívocas.

Viendo solo lo que se toca,
como ciegos de mente,
creyendo que las personas
son su semblante,
te sonríen relisilientes
y lo que sienten
es que no les queda otra
que seguir hacia delante.

Con la culpa silenciada
el penitente
prisionero de las sombras que enmascara
cumple condena perpetua
hasta la muerte
cuando la luz se acaba
todo se olvida.

El embrujo.

Estaré algún día tumbada a tu lado,
con la cabeza en tu pecho,
mientras acaricias mi pelo
y miramos las estrellas
o nos calienta el fuego
de alguna chimenea.

Y desnuda también por dentro
te preguntaré cerrando los ojos

- ¿dónde has estado todo este tiempo?-

Y quizá no haya respuesta
pero nos miraremos quietos
pensando en lo inesperado
de nuestro encuentro,
en lo extraño que nos envolvió
desde el principio.

Y juntaré despacio
mi boca con la tuya
para que sientas cómo
se respira un alma.

Y en el primer roce lento
creerás olvidar dónde
estuviste tiempo atrás,
creerás saber dónde
te vas a quedar.

Hasta que la muerte nos junte.

Es la versión más bonita del amor, 
el amor sin condiciones. 

Sentada al pie del cañón
con la mecha cada vez más corta
sujetando con sus manos temblorosas 

el cansado peso del hierro
que huele casi a pólvora quemada
que de un momento a otro va estallar desdibujando toda su fuerza
salpicando la piel arrugada 

de lágrimas incesantes. 

No quiero que te vayas, no quiero que te vayas. 

El grito más sincero y desolado. 

Quién va a entender ahora la vida sin ti.
Te vas y te diré 

que me has dejado sola
que eras mi vida entera
y a mi manera 

te he querido siempre y te querré

hasta el día que volver a verte pueda.